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    做完这些，她从靴筒里抽出美工刀，在左臂划了道十字——血珠渗出来的瞬间，后颈的刺痛感果然弱了些。

    “小彩？”苏晚萤的声音卡在喉咙里，看着阿彩臂弯的血，眼里浮起担忧。

    阿彩摇头，用沾血的指尖点了点自己太阳穴——意识同步的风险，她们之前在博物馆密室里遇过。

    这时，走在最后的小舟突然跪倒。

    他的手指深深抠进软骨膜，指节泛白如骨。

    思维层面的“潮汐”比之前更汹涌了，不是痛，是某种更可怕的东西：他听见无数声音在脑子里重叠，有婴儿的啼哭，有老人的叹息，还有他最熟悉的，沈默用盲文敲桌面的“嗒嗒”声。

    “噪音，噪音。”他咬着舌尖，血腥味在口腔里炸开，强迫自己回忆八岁那年的暴雨夜——家里的收音机突然失灵，电流杂音刺得他捂住耳朵。

    他在脑海里反复播放那片杂音，像用生锈的钢丝球拼命擦洗被污染的意识界面。

    五分钟后，那股要把他拽进某种叙事里的拉力终于弱了。

    他颤抖着摸过色带纸，用食指关节蘸着自己的血，写下歪歪扭扭的字：“核心……在等……一个名字。”

    沈默接过纸条时，走廊尽头的阴影突然退去。

    圆形石室出现在众人眼前。

    中央悬浮的颅骨在幽暗中泛着青灰，细铜丝像血管般从天花板垂落，将它固定成旋转的姿态。

    沈默的呼吸顿了顿——那颅骨的眼窝里嵌着两枚老式录音磁头，嘴角处接着一根声带状电缆，正滋滋地往地底输送某种频率的震动。

    他凑近两步，看清颅骨侧面的刻字时，后槽牙轻轻咬了咬。

    “林秋棠。”他低念这个名字，声音像解剖刀划过骨面般冷硬。

    包里的尸检锤被他握得发烫——这是他确认脑组织状态时的习惯动作，敲三下，听骨传导的回声。

    第一下，磁头微微颤动；第二下，电缆的震动频率变了；第三下，磁头突然开始转动，电流杂音里清晰地传出一道女声：“欢迎回来，下一任叙述者。”
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