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    凌晨五点，小舟的病房门被撞开。

    他的病号服领口敞开，手腕上的心率监测仪发出刺耳的警报。

    护士追在后面喊"病人不能乱跑"，却被他用手语急切地比划着推开。

    他扑到沈默面前，双手在胸前快速交叠——那是"影院"的手势。

    接着双手托住后脑勺，慢慢翻转，掌心朝上——"倒悬"。

    最后他捂住眼睛、耳朵、嘴，手指在脸上抠出红印。

    沈默抓住他颤抖的手，在掌心写字："梦见什么？"

    小舟的指甲几乎要掐进他手背，一笔一划在他掌心划："所有人背对银幕。

    银幕上是你打开本子的瞬间，但你......"他突然顿住，指尖重重戳在"没回头"三个字上。

    这时，远处传来一声闷响，像是什么巨型机械轰然崩塌。

    同一时刻，回声博物馆顶层。

    那扇尘封了二十年的阁楼门，正以肉眼可见的速度裂开一道缝隙。

    门缝里透出的光很怪，不是日光也不是灯光，更像......一页被笔尖划过的纸，墨汁正在晕染开。

    黎明的第一缕光漫进解剖室时，沈默站在门口。

    他望着空了三天的解剖台，那里还残留着笔记本灰烬的痕迹。

    白大褂搭在椅背上，金属扣闪着冷光。

    他摸出工作日志，牛皮封面有些发皱——那是上周在案发现场被雨水打湿的。

    指尖抚过扉页的签名，"沈默"两个字突然变得陌生。

    他翻到最新一页，钢笔尖悬在"2023年10月27日"上方，迟迟没有落下。

    窗外的梧桐叶打着旋儿飘过，落在日志本上。

    他盯着那片叶子的脉络，突然想起小舟描述的梦境里，所有背对银幕的人，都在同一时刻抬起了手。

    而此刻，阁楼门缝里的光，更亮了。

    　　


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