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    像压了十年的担子突然落地。“

    沈默摸出瑞士军刀，刀刃抵住邮筒底盖的锈迹。“咔“的一声，铁锈混着碎纸片簌簌落下。

    七封信只剩碳化的碎屑，唯独那封“父亲的信“完好无损，墨迹穿透纸背，在反面显影出两个字：“谢谢“。

    焚化炉的火舌舔过信纸时，沈默的影子被拉得老长。

    苏晚萤站在他右侧，林导举着摄像机在左侧，小舟蹲在炉边，用手语跟着火焰的方向比画。

    灰烬升到半空突然停住，在晨光里拼成“谢谢“二字，比墨写的更淡，却更清晰。

    “啪嗒“。

    沈默的笔记本掉在地上。

    他蹲下身时，瞥见昨夜空白页上多了行字：“今天没写信，但我想了你一下。“笔迹是他的，却比平时圆润，末尾的点画得像朵小花。

    “把邮筒埋了。“他合上笔记本，指腹轻轻蹭过那行字，“上面种棵不结果的树——有些等待，开花就够了。“

    林导的摄像机还在运转，镜头扫过焚化炉余烬中那片未燃尽的纸角。

    背面的逆时针弧线在晨光里泛着暖黄，像句终于闭合的叹息。

    苏晚萤突然握住他的手。

    她的掌心有常年摸古籍留下的薄茧，此刻却暖得像团火：“你看。“

    沈默抬头。

    梧桐树梢漏下的光里，有细小的纸灰正打着旋儿上升。

    它们没有飘走，只是轻轻摇晃，像在跳一支很慢很慢的舞。

    　　


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