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    手机在此时震动，林导的视频通话跳出来。

    画面里，导演的黑眼圈比昨晚更重，身后的无名碑泛着冷光：“我按你说的把频谱叠加上了......“他调出两张波形图，“看基频0.7Hz，谐波13.7Hz——完全共振。“

    沈默的太阳穴突突直跳。

    林导又切出另一张图：“这是你吹笛时的喉部肌电图，和军医录音里声带残动的模拟图......“他放大重合部分，“形态吻合度92.3%。“

    实验室的空调突然发出异响，沈默这才发现自己后背全湿了。

    他想起第七夜吹错音序时，喉间那股异样的紧绷感——不是紧张，是肌肉在按照某种不属于自己的记忆收缩。

    “沈医生！“

    急促的敲击声从实验室门传来。

    小舟扒着门缝，额发沾着殡仪馆的晨露，手里攥着画满波形的速写本。

    她冲进来，手指在空气里快速比划：“墙角的地面在震。“她翻开本子，前十一组波形像整齐的海浪，第十二组却拧成螺旋，“它在等一句话......“她的指尖突然戳向自己喉咙，表情发紧，“但吹笛的人，不会用自己的声音说话了。“

    沈默的呼吸顿住。

    他冲向电脑，调出四名死者的通话记录。

    播放键按下的瞬间，他听见了——每个句尾都有0.7秒的延迟，然后是那句熟悉的“......对吧？“。

    他翻出周明远的日记复印件，最后一页的“明“字拖尾弧线，和“对吧“的语调起伏完全重叠。

    “声音隔离实验。“他抓起外套往外走，对愣住的林导和小舟说，“找三个志愿者，戴骨传导耳机，只听节拍，不听原笛。“

    七日后的实验室里，三个志愿者缩在墙角，其中一个青年正无意识地摩挲喉咙，嘴里嘟囔着：“名单第十二......还没念完。“沈默盯着监控里的肌电仪，曲线像被风吹乱的蛛网。
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